Libri: recensioni e proposte di lettura di narrativa e saggi

Paolo Fittipaldi: L’apprendista viaggiatore

Non so quanti ricorderanno la canzone Once In A Lifetime dei Talking Heads: beh, in quella canzone David Byrne diceva che una volta nella vita, appunto, ti potresti svegliare e dirti che la casa dove vivi non è la tua bella casa, che la donna che hai accanto non è la tua bella moglie e che quella che stai vivendo in definitiva non è la tua vita.

L'apprendista viaggiatore Una cosa del genere accade al protagonista del romanzo di Paolo Fittipaldi (L’apprendista viaggiatore, I Fiori Di Campo, pp. 170, € 11,75), Carlo, che una giornata qualunque, come tutte le altre (solo più tardi capirà che tutte le sue giornate erano troppo qualunque e troppo come tutte le altre) si pone quelle stesse domande quasi per una casualità, per un piccolissimo scarto nella sua esistenza abitudinaria. E la sua risposta è no, la vita che sta vivendo non è la sua, o almeno lui non la vuole più, non gli appartiene più, non era lui che la stava vivendo, era una sua frazione, minuscola, debole e impaurita.

Con lo sprone datogli dalla scomparsa dell’amico del cuore, il suo “condottiero”, come egli lo definisce, lascia senza spiegazioni né rimpianti la sua vecchia vita e si butta nella ricerca dell’amico Paolo per portargli la notizia della nascita di suo figlio.

Il viaggio che segue questa decisione porterà Carlo a visitare larga parte del mondo che lui deciderà di conoscere e descrivere più come ritrattista che come paesaggista, preferendo il contatto e la conoscenza con le persone che gli capita d’incontrare e che lo aiuteranno nel proseguimento del suo viaggio e della sua ricerca; poco male che alla fine la sua ricerca non sia fruttuosa, tanto il nuovo Carlo è diventato ormai condottiero di se stesso.

Recensione di Maurizio Marenghi

Pier Carlo Rizzi: L’eredità dello zio Guido

Lo zio Guido di cui parla il romanzo di Pier Carlo Rizzi (Garzanti, 236 p., € 14,50) è uno di quelli che in gioventù è partito dall’Italia per cercare fortuna e lavoro all’estero. Come tanti altri italiani la sua destinazione era l’Argentina. Ma a differenza di tanti altri lo zio Guido ha fatto ritorno in Italia dove ha passato il resto della vita per infine spegnervisi dopo una lunga ed estenuante malattia.

L'eredità dello zio Guido Lasciando poco dei suoi non ingenti averi ai parenti rapaci tranne che al nipote Valerio che lo ha accudito durante l’infermità, agli amici Mario e Leonino e (comunista d’altri tempi) al quotidiano l’Unità. Ed è proprio Valerio, a cui spetta mettere ordine tra le cose del defunto, a scoprire, in lettere e fotografie, la relazione giovanile tra lo zio ed una misteriosa ed affascinante ragazza argentina: Tosca.

Valerio è intrigato a tal punto dalla cosa, anche grazie all’attivo interessamento di Leonino, da decidere di partire insieme a quest’ultimo alla volta dell’Argentina per rintracciare la misteriosa Tosca e darle la notizia del decesso dell’antico amore, e nel mentre fare luce su un periodo misterioso della vita dello zio.

Salta, Rosario, Buenos Aires saranno le tappe del viaggio di un Leonino loquace ed insospettabilmente arzillo a dispetto degli anni, molto più del giovane Valerio di volta in volta sconvolto dal jet-lag, piuttosto che dall’altitudine o dai pensieri riguardanti lo zio. E lo zio? I due troveranno Tosca, l’antico amore, che dopo la partenza di Guido si è sposata ed ha avuto dei figli, ma che ancora conserva il ricordo dell’amante italiano, di cui consegna al nipote una scatola con le lettere e il sospetto che lo zio Guido non fosse persona così buona quale nei due l’oleografia dei ricordi lo conserva.

È il tango a dare la misura della differenza tra Tosca e Guido: quello di Guido un ballo compassato, all’europea; quello di Tosca un vortice di passione fatto di musica e di corpi a cui lo zio non ha resistito.
Il tutto in un romanzo frizzante e vivo (insospettabile prova per un esordiente) che ricorda i primi film di Salvatores, quelli dove un gruppo di amici vanno alla ricerca della memoria, di un passato mitico eppure presente che li aiuti a capire meglio se stessi ed il reciproco rapporto.

Meri Lao: Todo tango. Cronache di una lunga convivenza

Chi scrive non conosce il tango. Lo supponeva un “semplice” ballo, alla stregua del valzer o del flamenco. Perciò la lettura di Todo tango (Bompiani, 287 p., € 9) è stata una rivelazione.
L’autrice, italiana di nascita ma latinoamericana d’adozione, nel suo libro accosta deliberatamente il tango al jazz. Non tanto perché voglia far pensare che si tratti di simili strutture musicali, quanto perché simile ne è la parabola, anche se non forse il destino: entrambi nascono dallo sradicamento di emigranti inseriti a forza o a piacere nel crogiolo multietnico di una terra straniera.

Todo tango Nel caso del jazz ovviamente parliamo degli africani nelle piantagioni di cotone del sud degli States. Nel caso del tango parliamo invece in gran parte di italiani, che insieme a spagnoli e ad altre etnie vanno a “colonizzare” l’area del Rio de la Plata, parte Argentina e parte Uruguay, e nei contesti urbani di Buenos Aires (più rioplatense che argentino) e di Montevideo fanno nascere una cultura nuova, somma delle culture importate ma allo stesso tempo in possesso di un surplus d’originalità.

Il “lunfardo” ad esempio: una parlata che se formalmente appartiene al ceppo spagnolo, difficilmente è comprensibile dagli spagnoli e dagli stessi argentini non rioplatensi, tanta parte hanno in essa vocaboli derivati dai dialetti italiani. Ancora: il tango, che non è solo un ballo ma al contrario – come bene espresso dalle parole dell’autrice -: «Pensiamolo […] come canzoniere, magazzino di citazioni, registro di costanti esistenziali, tracce di un filosofare e di un sentire popolare che si sono sedimentati nell’arco di un secolo.
Tema principe il passato che torna, il terrore dell’avvenire, la presenza ossessiva degli assenti. E nel lamento per l’abbandono amoroso possiamo vedere simbolicamente il mondo esterno che tradisce o cambia, la privazione, la spoliazione di un bene a cui si aveva diritto».

La diffusione del tango nell’occidente europeo invece è stata principalmente all’ordine dell’esotismo folcloristico (a differenza appunto del jazz che è riuscito ad imporsi come linguaggio musicale colto ed internazionale) con tanto di rosa in bocca e costumi tradizionali.

E allora nel suo libro Meri Lao racconta, nella maniera non sistematica che ha il narrare di chi ha vissuto personalmente ciò di cui parla, il tango come modo drammatico di vita, i suoi campioni, i suoi rapporti con i drammi civili dell’America latina. Di più: ci offre in calce al libro 115 canzoni-tango con testo a fronte (alcune delle quali scritte da lei) che ci possono dare la misura della poesia e della filosofia del tango.

Recensione di Francesco Mazzetta

Giorgio Manganelli: La Favola Pitagorica

“L’italiano che emerge in me a Firenze è uno dei modi dell’altrove, come dire che Firenze è estero, ed anzi che a Firenze scopro come l’Italia intera possa essere estero. Firenze è estero perché, qui, l’Italia è estero. E’ un luogo da raggiungere, un luogo lontano. E’ fuori”. Come si diventa italiani. Questa potrebbe essere la sintesi dell’esperienza e della formazione (una formazione innanzitutto dello sguardo) cui questo libro (Giorgio Manganelli: La Favola Pitagorica, Adelphi, 214 p., € 13) conduce.

La Favola Pitagorica Come posso divenire ciò che già sono? Questa domanda, che ricorda quella di Nietzsche, contiene un paradosso solo in apparenza irresolubile. E il paradosso si scioglie se si parte dalla considerazione che non si è ancora ciò che si è fin quando non si è percorso quel tragitto (quell’itinerario) che porta al sapere di ciò a cui si è soggetti.

L’Italia e le città che la costituiscono sono il paesaggio, l’ambiente nel quale da sempre ogni italiano è inserito. Ma questa familiarità si può tradurre in un’estraneità. Talvolta l’eccessiva vicinanza delinea una lontananza. La scontata quotidianità dell’essere italiani non ci rende consapevoli di ciò che siamo. Ci vuole allora uno sguardo estraneo al quotidiano, in questo caso alla nostra appartenenza linguistica e civile, per comprendere ciò che ci è più proprio.

E’ con questo sguardo altro che Manganelli compie il suo “viaggio in Italia”. Con la premessa che “non fanno il viaggio né la lunghezza né la durata, né le cosiddette meraviglie, i capolavori che ci può accadere di vedere. Il viaggio è fatto in primo luogo di se stesso. Si possono fare diecimila miglia senza per questo aver viaggiato; si può fare una passeggiata, e la passeggiata può diventare quella fessura, essere viaggio.”

Leggendo il libro si compie allora con Manganelli un itinerario del corpo e della mente attraverso l’Italia. Dal nord, al centro al sud, che sembra essere il destino di questo tragitto verso l’origine greca ancor più che romana di certi italici luoghi e che ha toccato la parte più meridionale della penisola nei secoli in cui in Grecia, e in Magna Grecia, nasceva e si diffondeva la filosofia.

Tema conduttore dell’esplorazione è la geometria, quella forma di pensiero che viene da Pitagora e da Platone e che ha dato forma a molti dei monumenti che Manganelli racconta, dal Palazzo Gotico di Piacenza al Battistero di Firenze, da Palazzo Medici alla tomba del tuffatore. Un viaggio nelle “rissose geometrie” dei luoghi che lo sguardo di Manganelli incontra nel suo viandare, che è inevitabilmente anche un viaggio letterario e linguistico (nella storia delle parole) che si iscrive a pieno titolo nella storia letteraria italiana.

Questo libro può allora essere considerato come un vero e proprio viatico (che, nella Roma antica, era l’insieme delle cose necessarie a chi si metteva in viaggio) nell’esplorazione e nel compimento di quell’itinerario, che si svolge con il corpo ma che è anzitutto transito della mente e dello sguardo, attraverso ciò che ci è più vicino e, proprio per ciò, più lontano: la “nostra” Italia.

Recensione di Marco Meneghelli

Mauro Curradi: Jiunior

Lo “Junior” del titolo è Francesco Rapaccini, figlio di un militante fascista ucciso dall’amante, che nell’immediato dopoguerra deve sbrigarsela con l’eredità lasciatagli dal padre, una fabbrica tessile ed un cognome odiato e sinonimo di brutalità, violenza e meschinità. La morte violenta del padre lo costringe a venire a patti con una realtà scomoda ed un passato ingombrante che fino a quel momento non lo avevano riguardato: Francesco abbandona il progetto di diventare avvocato e si dedica all’attività intestatagli dal padre.

Junior Ma la sua scarsa dimestichezza con gli affari e il peso del passato lo sopraffanno, spingendolo a rivolgersi per un aiuto all’amico d’infanzia Marco, cui lo lega uno strano rapporto di odio e amore, dominio e sottomissione. Pur di salvare l’impresa, Francesco non esita troppo a rinnegare gli ideali politici comunisti e la propria morale, sottostando alle richieste di Marco.

Tutti orrendi, i personaggi di questo romanzo di Curradi (Meridiano Zero, p. 222, € 13), tutti pronti a lordarsi per mantenere benessere, posizione, stato sociale, tutti vittime e al contempo complici, perché il silenzio e l’acquiescenza sono la miglior forma di difesa per i carnefici.

Tutti manipolatori e manipolati, vendicatori e vendicativi, compromessi moralmente a tal punto che parlare semplicemente di ipocrisia è ingenuo, ridicolo e fuori luogo: nessuno crede nella finzione che viene tenuta in piedi, tutti conoscono i giochi di potere, le crudeltà, e le grettezze che mantengono la situazione com’è, ma pur di non turbarla, si abbozza, convivendoci. Un ritratto di borghesia di una desolazione agghiacciante perché mai drammatica, perché accolta come accettabile, se non addirittura necessaria. Un deserto morale e umano.

Per quanto partisse da lontano, Francesco non riesce a fuggire al proprio passato, alle “colpe dei padri”, le accetta e vi si immerge consenziente. Gli unici che si salvano sono gli operai della fabbrica tessile Rapaccini che rifiutano di giocare ad un gioco con quelle regole e soprattutto con quella posta in palio.
Un romanzo che è un potente ritratto di un paese distrutto e non ancora ricostruito, di una generazione perduta e di un’umanità smarrita.

Recensione di Maurizio Marenghi

William Langewiesche: Terrore dal mare

Nelle prime 5 pagine c’è il messaggio più efficace e realmente terrificante che riesce a comunicare William Langewiesche in "Terrore dal mare" (Adelphi, 263 p, € 18): su tutti i mari della terra ci sono oltre quarantamila grandi mercantili (oltre ad un numero impossibile da definire di navi di stazza minore) completamente al di fuori di qualsiasi controllo. Nel senso che potrebbero portare derrate assolutamente legali ed essere perfettamente in regola, ma più facilmente trasportare derrate legali ma non essere in linea con gli standard della sicurezza o addirittura essere utilizzati per commerci illegali e magari a fini terroristici.

Terrore dal mare Questa impossibilità di controllo è il risultato principalmente della necessità del governo americano di aggirare le stesse proprie norme sulla neutralità all’inizio della seconda guerra mondiale con la creazione di “bandiere di comodo. Far battere alle proprie navi la bandiera panamense per commerciare con la Gran Bretagna avrebbe impedito che un loro attacco trascinasse in guerra gli Stati Uniti.

Alla fine della guerra sono però diventati evidenti i vantaggi economici del sistema tanto da essere universalmente adottato con il risultato che oggi è praticamente impossibile controllare la reale provenienza di una nave e che il mare – in un periodo di guerre preventive e di crociate contro il terrorismo internazionale – è zona franca da qualunque legge o regolamento. E anche ove non vi siano palesi violazioni di normative, il lavoro su queste navi navi è soggetto a forme di reclutamento di mano d’opera priva di garanzie e di minimi contrattuali, in mano al più puro caporalato.

La dimostrazione sono i casi che Langewiesche riporta nel resto del libro: storie di naufragi e di disastri ambientali, causati da navi vecchie, malamente revisionate anche se in possesso di tutte le certificazioni necessarie a prendere il mare, sottoposte a ritmi massacranti dalla necessità di mantenere tempi di consegna strettissimi.

La situazione di anarchia presente sul mare, pur potendo favorire il terrorismo, quanto meno attraverso l’immigrazione clandestina, sicuramente ha un segno maggiormente evidente di come favorisca la criminalità con l’aumento dei casi di pirateria ai danni sia di mercantili che di navi passeggeri.
Infine la necessità di smantellare le navi desuete consegnate all’uopo a “cantieri” del terzo mondo che, senza rispettare alcuna normativa ambientale, mettono a rischio tanto l’ambiente quanto la salute e le vite di chi vi lavora.

Proprio a questo livello tuttavia si assiste ad una curiosa contraddizione dell’autore che ci suggerisce essere meno dannoso il lavoro di questi cantieri che non le campagne ecologiste per rendere maggiormente ecosostenibile lo smantellamento delle navi. E nella sua difesa ad oltranza della possibilità di lavoro dimentica che il far west nel mare non è stato creato dai paesi del terzo mondo che pure ora lo sfruttano, ma proprio dagli Stati Uniti che oggi ne sono terrorizzati.

Recensione di Francesco Mazzetta

Moacyr Scliar: Piccola guida per naufraghi con giaguaro e senza sestante

Il titolo italiano, eccessivamente didascalico, di questo piccolo e curioso romanzo è ovviamente anche molto meno appropriato dell’originale “Max e i felini” (Meridiano Zero, 125 p., € 8). Al protagonista Max in effetti capita di fare naufragio e di ritrovarsi come poco gradito compagno di viaggio un giaguaro sulla propria scialuppa di salvataggio, ma questo è solo un episodio della sua vicenda, anche se collocato al centro del racconto.

Moacyr Scliar Max Schmidt è un giovane ragazzo tedesco, classe 1912, che per aver amoreggiato con la donna sbagliata (la moglie di un ufficiale) si ritrova a dover abbandonare in fretta e furia la sua patria; così si imbarca su un cargo di animali da circo che fa naufragio e deve quindi compiere la traversata fino in Brasile con l’imponente felino del titolo.

Una volta giunto là riesce, dopo aver superato rimpianti, nostalgie e difficoltà, a costruirsi una sua vita felice, che si conferma poi essere quella giusta, dopo un rapido ritorno in Germania alla fine della 2^ guerra mondiale che si risolve più che altro in un addio alla sua famiglia e alla sua vita passata. È il suo passato però a non volerlo lasciare e a venire ad insidiare da vicino la sua pace.

Filo rosso di questa vicenda è lo strano rapporto di Max coi felini: dalla tigre impagliata, che gli incute timore e spavento nell’infanzia, del negozio del padre, al giaguaro con cui suo malgrado navigherà verso i lidi brasiliani, al metaforico puma che attacca la sua proprietà e la sua esistenza pacifica, ai gatti infine che nell’ultima parte della sua vita deciderà di allevare, con un atto decisamente conciliatorio verso il genere.

Oggetto veramente bizzarro, quest’opera di Scliar. Lo stile è semplice ma non banale e il tono è un po’ quello di una strana fiaba per grandi. Per tutto il pur breve romanzo Max fugge dai felini che lo spaventano quasi atavicamente -la tigre impagliata del padre, il giaguaro sulla scialuppa- ed è solo quando invece decide di affrontare il “puma” che ha decimato il suo allevamento che riesce infine a riconciliarsi e a trovare requie.

Veramente peculiare è che il viaggio, pur compiendosi fattivamente attraverso luoghi reali, sia in effetti “intorno ai felini”, forse manifestazioni materiche di inesplorati, sconosciuti e spaventosi anfratti e recessità psichiche, proprio come nella favola con protagonisti Ego, Id e Super-Ego ideata da un dottore amico di Max per far comprendere agli indigeni brasiliani non acculturati le teorie di Freud.

Recensione di Maurizio Marenghi

Andrea De Porti: Esploratori

Il libro Esploratori di Andrea De Porti (Fabbri, € 38) è una stupenda strenna da regalare – o regalarsi – a chiunque ami il viaggio e l'esplorazione.
È un volume di grande formato di 56 pagine, ripiegate in modo tale che ad ognuno dei 53 esploratori o spedizioni d'esplorazione oggetto del libro è dedicata una pagina doppia o quadrupla con una sintetica biografia dell'esploratore, la descrizione della spedizione con il relativo percorso segnato, ed una straordinaria documentazione fotografica originale a corredo, riprodotta con grande cura e spesso in formato gigante.

Esploratori Si parte dall'esplorazione africana alla mitica ricerca delle sorgenti del Nilo da parte di Richard Francis Burton e John Hanning Speke a metà dell''800 per arrivare, poco più di un secolo più tardi a Neil Armstrong ed alle missioni Apollo di esplorazione lunare, gli ultimi viaggi in terre incognite direttamente effettuati da esseri umani.

In mezzo ci stanno uomini e donne che – prima che il turismo diventasse un business; prima che le linee aeree, Macdonald e villaggi turistici rendessero possibile viaggiare per tutto il mondo senza avere la sensazione di spostarsi da casa – hanno offerto all'attenzione dell'Occidente territori, genti, costumi prima sconosciuti.

Spesso quei viaggi erano finalizzati a convertire o colonizzare: non di meno quegli uomini e quelle donne meritano rispetto e memoria. Tra di loro ricordiamo qui almeno gli italiani citati nel volume: Pierre Savorgnan de Brazza, friulano che lascia il suo nome alla capitale del Congo da lui fondata; Vittorio Bottego e l'esplorazione del Giuba; Vittorio Sella fotografo alpinista; Umberto Nobile e l'esplorazione dei Poli; Aimone di Savoia e l'esplorazione del Karakorum; Ardito Desio nel deserto libico prima e alla conquista del K2 poi.

Recensione di Francesco Mazzetta

Drazan Gunjaca: Lo stupro della ragione

La Croazia in questi ultimi anni sembra aver superato i traumi della guerra ed essersi attrezzata per diventare un'accogliente meta turistica, anche e specialmente per tanti italiani. Drazan Gunjaca coi suoi libri realizza una sorta di controcanto di questa nuova immagine oleografica.

Drazan Gunjaca Nel suo ultimo libro pubblicato in Italia, "Lo stupro della ragione" (Prospettiva editrice, 99 p., € 10) Gunjaca parla di un soldato, Miro, uscito dalla guerra affetto da disturbo post traumatico da stress, malattia nervosa conseguenza delle esperienze belliche che è stata studiata in modo approfondito dagli americani sui reduci del Vietnam. A Miro, pur avendone tutti i sintomi e transitando per vari ospedali psichiatrici, viene diagnosticata la malattia solo cinque anni dopo il congedo, ovvero tardi per chiedere una pensione d'invalidità secondo la legge croata.

Gunjaca utilizza tale episodio come sorta di parabola laica per mostrare in primo luogo l'ipocrisia della legge croata che rifiuta addirittura a chi ha combattuto per la costituzione dello Stato un sussidio al fine di evitare che un eroe di guerra possa essere considerato pazzo.

Ma la parabola si estende alla Comunità Europea ed a quella internazionale che passano sopra come carri armati all'interesse, alla sensibilità, alla vita stessa degli individui per le rispettive opportunità politiche.

In questo senso la Croazia diventa il luogo paradigmatico dove la certezza del diritto, la fede nella ragione, la sensibilità nei confronti dell'umano, vengono affermati finché non s'infrangono contro la ragion di Stato che, troppo spesso per di più si riduce ad interessi di corridoio. Luogo paradigmatico non perché unico, ma perché per le contraddizioni che ne accompagnano la formazione non si è ancora riusciti a seppellire la questione sotto l'abitudine ed il chiacchiericcio televisivo.

Recensione di Francesco Mazzetta

Maurizio Ferraris: Dove sei? Ontologia del telefonino

Nel suo ultimo libro, Dove sei? Ontologia del telefonino (Bompiani, 294 p., € 8,50), Maurizio Ferraris, noto filosofo italiano, pone fin dal titolo, accanto alla domanda (ontologica) che cos’è il (e cosa comporta l’invenzione del) telefono cellulare, la domanda “dove sei”? Che è la classica richiesta che facciamo al nostro interlocutore quando lo chiamiamo al cellulare. Il telefonino rende ubiquitaria la nostra presenza nel mondo e ci delocalizza in modo profondo: potrei essere infatti al Polo Nord o sul monte Everest o giusto proprio dietro di te che mi stai chiamando.

Ontologia del telefonino Se il telefono fisso, come ci insegnano i tradizionali elenchi telefonici, fissa un indirizzo di riferimento al quale trovarmi (la casa, l’ufficio, ecc.) col cellulare questo punto di riferimento si perde in direzione appunto dell’ubiquità, dell’essere in qualsiasi luogo possibile (sempre che ci sia rete).

Detto per inciso, anche i nostri viaggi, da quando c’è il telefonino sono più semplici. Sia per ritrovarci in luoghi determinati con i compagni di viaggio che magari hanno preferito recarsi a vedere il monumento x e io invece sono andato a vedere l’y, sia per telefonare a casa. A ogni nostro attraversamento di confine poi, la compagnia telefonica del paese ospitante non tarda a segnalarci la sua presenza con un sms che ha il sapore del benvenuto e l’annuncio di un debito.

I confini geografici diventano allora oggi, tra le altre cose che sono sempre stati, anche dei luoghi sensibili al passaggio di un cellulare. C’è tutta un’intera teoria che si può sviluppare sul rapporto tra telefonino e geografia, e in parte Ferraris la sviluppa nella prima e ultima sezione del testo.

Ma il libro parla anche di molto altro. Intanto di tutto il mondo (“tutto intorno a te” come recita lo spot Vodafone) che è cambiato nel passaggio dal fisso al cellulare. Nella sua parte più filosofica, ripensa il telefonino come lo strumento par excellence, lo “strumento assoluto”, l’utensile con la U maiuscola, per come riassumerebbe in sè tutta una serie di funzioni tra cui quella di telefonare è quasi un caso particolare: dallo scrivere sms, a calcolare, a usarlo per fare foto, per tenere il tempo, come agenda, come telecamera, ecc.

Ferraris arriva a sostenere che il cellulare è in realtà una macchina da scrivere, come e molto di più del pc. E' proprio il tema della scrittura, mutuato da Derrida, che fa da sottofondo all’intero saggio. In quanto macchina da scrivere e poiché la scrittura sta a fondamento della società o meglio costituisce, “iscrivendoli”, gli “oggetti sociali”, il cellulare è quasi il trascendentale, la condizione di possibilità dell’esistenza della società odierna. Non tanto nel senso del gruppo di amici che comunicano tra loro con il cellulare così facendo società, ma proprio nel senso di condizione di esistenza di una serie di oggetti sociali che arredano il mondo in cui viviamo. Dai giornali, ai libri, alle transazioni commerciali, ai delitti, a quasi tutto ciò che c’è.

Recensione di Marco Meneghelli